Bom sol! As sebes de encosto

Dão madressilvas cheirosas

Que entontecem como um mosto.

Floridas, às espinhosas

Subiu-lhes o sangue ao rosto.

Cresce o relevo dos montes,

Como seios ofegantes;

Murmuram como umas fontes

Os rios que dias antes

Bramiam galgando pontes.

E os campos, milhas e milhas,

Com povos de espaço a espaço,

Fazem-se às mil maravilhas;

Dir-se-ia o mar de sargaço

Glauco, ondulante, com ilhas!

Pois bem. O Inverno deixou-nos.

É certo. E os grãos e as sementes

Que ficam doutros Outonos

Acordam hoje frementes

Depois duns poucos de sonos.

Cesário Verde